Y estoy hasta la coronilla de tan irresponsable comportamiento ¿infarmacional? por parte de ustedes.
¡Coññño: ¿Hasta cuando mienten?!
¿Nos créen bolsas, güebetas bocabiertas, tontorrones descerebrados o qué?
La última-última es que hirieron, dicen algunos, mataron dicen otros, 2O pemones. Que mataron o hirieron 3O pemones dicen los güarimberos más exaltados, durante la marcha de ellos ayer sábado 23 de febrero de los corrientes. Los que quieren que Madura se vaya ya-ya-ya. A una islita del Caribe de un solo cocotero. Porque a ellos les sale del forro del ... sobaco.
Inflan la cifras y lo atroz de la escena.
Yo, que amo el cine, veo entre ellos, unos pichones de cineastas de película de zombies de las más choretas, tétricas y sanguinolentas.
Porque hay que decirlo: estos nenes son pestíferamente necrófilos, fans de la cadaverina, el morfol, los ataúdes y el rigor mortis.
Desean, ¡ardientemente!, que haya muertos. Si en sus propias filas, ¡mejor!, dado que así podrán justificar la salida de El Gordo Bigotón que baila salsa güapachosa con su consorte Cilita.
Pero la cosa les viene de ... -¡Jajaja!- atrás.
"Porque al que primero le güele, abajo lo tiene" -dicen los cuates aztecas chilangos. ¿Qué o que de que? ¡Chigüágüassss!
Yo puedo hacer un recuento de todas las atrocidades y vainas re-locotas que se han inventado en ésta Era Chavista.

Notoria, por lo dantesca e infernal, "La Muerte" de Leopoldo "Popito" López por parte de El Espeluznante Matacuras. Lo mató -muertico, bien muertico- en Twitter. Según El Funerario Mata-Curas, Leopoldo había arribado al Hospital militar de Caracas "sin signos vitales".
Torturas horrendas le habían arrebatado la vida, escribió El Rigor-Mórtico Mata-Curas.
Los periodistas fueron 'esmachetaos, -¡primicia, carajo!-, a entrevistar a Lilian "Chouséra" Tintori, esposa de Leopoldo "Popo-popito-pito" López, como bien se sabe.
Lilian no botó ni una lagrimita de lagarto cocodriludo. Y eso que La Chouséra Lilian es melomocósamente fácil cuando de plañir, jipear y llorar a moco tendido se trata.
Su rostro estaba pétreo, cual güaratara de El Furrial, y no mostró expresión dolida alguna. Olía a quemao, quemao.
¿Una candelita, Señora Chouséra? Lilian Tintori ni fumeaba ni lanzaba fumarolas.
Y comenzamos a sospechar. Olía a quemao, quemao.
Mucho más cuando El Sepulturero Gélido de La Notica Escalofriante, El Transilvánico Mata-Curas, no aportó ni foto, ni videito, ni daguerrotipo, ni nanay-nanay.
La "jedentina" a quemao-quemao aumentó muchos grados centígrados.
Los periodistas se trasladaron, picando cauchos, ráudos, a Ramo Verde. Visto la gravedad de la "noticia", los carceleros autorizaron a los periodistas a entrevistar ¡por lo menos! al Fantasma Ectoplásmico de Leopoldo "Popito-pito-pito" López. Irrumpieron en la celda. Y vieron una figura humana que levantaba pesas. ¿Los muertos levantan pesa para verse más papachongos y jamaos? Pues, no. En "The Terror, Ghousts and Death Enciclopedia" (La Enciclopedia del Terror, Los Fantasmas y La Muerte), no aparece tan insólito caso.
Le preguntaron, al rompe:
-¿Tú estás bien ,vale?
Y respondió con una sonrisa trans-orejuda:
-¡Claro, chamo! ¿Por qué no, pues?
El Catafálquico Mata-Curas no ofreció disculpas.
El Lapidario Mata-Curas se traga un mocorroy enterito y no lo eructa. Es un Rolistranco de Cara Dura Pata de Rolo y Viva La Pepa.

Hace un tiempo ya apareció en las redes una foto. Era en La Plaza Bolívar de Ciudad Bolívar, según ellos. De acuerdo con la foto y el texto que la complementaba, el gobierno había masacrado 47 chinos. ¿Por qué, precisamente, chinos y por qué, precisamente, en el Estado Bolívar? Fue cosa que nunca explicaron los amantes güarimberos de la carroña y los cementerios poco ruidosos.
Como quiera que nunca se dijo más nada, la gente olvidó la vaina.
Olía a morgue de varios días sin coletear. ¡Foh, cará: fuchi!

Y arribamos a diciembre de 2O17. Se casaba mi sobrina y mi cuñado, mi sobrino y yo, recorríamos Cumaná, de cabo a rabo, ultimando detalles casamentorios.
Pues aparecían audios en whatsapp, donde una señora llorosa, con una llorantina, digna de El Bloque Dramático de Radio Novelas de Radio Rumbos, decía que en ese preciso instante, había saqueos en Cumaná, que habían quemado negocios, y que los malandros, negros motorizados, detenían los taxis y violaban a las viejas.
¿Por qué precisamente a las viejas habiendo tanta cumanesa ricotona, de grícil pompi, convexa y maciza?
Nunca se repitió el famoso audio. Y nadie -¡como debe ser!- ... le paró ni media bolita en Cumaná.

Despuées están "los ruidos de sables". Sables silentes, calladitos que solo oyen los alocadotes oídos de los güarimberos. Todo esto en Internet, donde Los Guerreros Güarimberos de El Teclado, ganan, batalla tras batalla. Pobrecitos. Nadie les explica que Internet no sube cerro.

Y están los chismes de esta guisa: me dijo un amigo que es cuñado de una querida del portero, alto pana del jardinero, que se entiende con la cocinera Rosa Ambrocina, que El General Artemiche Embragetado, que estuvo preñado de buenas intenciones, y que, todavía, ¡pobrecito: no pare, y qué dololores de parto tan re-arrechos!, que El General Artemiche le dijo, mientras degustaba el sabroso güayoyo mañanero, que lo pone como un rolo de policía de Cariaco, le dijo, en voz bajona para que no lo oyera Petra Nervidia, La Cachifa Chismosa, le dijo a Rosa Ambrocina: Ambrocina, prepárese que viene una vaina seria por ahí.
-¿Qué vaina seria? -mi General Artemiche Embragetao?
-Una vaina sería para sacar ¡coñño: de una buena vez al Gordo Bigotón que baila salsa.
-¿Será el mismo día que yo estoy pensando, Mi General Artemiche Embragetao?
-¡Ese mismo día es! ¡Pa'lante, rabipelao, que gallina piroca no ve de noche!
Y a todo cochino gordo se le llega su sábado y El Platanote no pasa del día que te conté.

Veamos en que para "La Matazón de Pemones". Porque, de ser cierto ¿Por qué no suben a Internet un video? Se arma el zafarrancho. El Tribunal Internacional de La Haya, juzga a Maduro por genocida. Y perro a defecar.
He leído hoy, de cabo a rabo la Internet, noticias en español e inglés. Y en francés con el traductor de Google. Y por ningún lado ni un solo indiecito muerto. Seguramente no veremos nada en los próximos días.
Y ellos, embusteros empedernidos, expertos en engañifas peorras, publican su nueva matazón, o su golpe. O cualquier cosa que sus alocadas totoras exuden.

Y después dicen que los ChaBESTIAS y ChaBURRRROS somos nosotros. ¡Qué bolas! Y El Presidente Nicolas Maduro Moros dándoles más palos que gata ladrona. Y ellos dando más vueltas atolondradas que mamón en boca 'e vieja.
Hasta lástima y pena ajena dan estos zurullos perfumados, periquetes refistoleros, gilipollas achiflatados, pericos de anime, y cernícalos sin remedio.

¡HASTA LA PRÓXIMA MIS PITOQUITOS CIBERNAUTAS!